LOS ESCARPES DE LA HERIDA
***
¿Quién soy yo para escribir versos y cantos de luna,
mientras quede un niño pobre encadenado en la hambruna
y ricos que han olvidado lo que sobra en su fortuna.
¿Quién soy yo si en esta tinta de barro, tiempo y arena,
sólo hay versos que terminan en la sombra de mi pena?
Arde el amor en mis carnes
pero el silencio le muerde
cuando circula en la sangre
Todo mi tiempo quisiera
paz para el mundo y comida
y que la costumbre fuera
que nadie sufra en la vida.
Que el amor siempre subiera
los escarpes de la herida
y en bálsamo se volviera
para este preso que mira
al mundo lleno de rejas…
¡Qué más cárcel que vivir
sabiendo que hay niños pobres
muriéndose por ahí!
***
Eladio San Juan Brasero.
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